“山围故国周遭在，潮打空城寂寞回。”

——刘禹锡《石头城》

大炎洪熙五年，三月十五。

天都城的城门，打开了。

不是向外，而是向内。

十几万沉默的军队，沉默的百姓，像一条灰色的巨蟒，从天山上，蜿蜒而下。

没有战马，没有战车。

只有一双双脚，踩在冰雪消融的泥泞里。

沈砚坐在轮椅上，被推在最前面。

他手里，没有拿剑。

只拿着一卷布。

那是大夏的国旗。

不是黄色的龙旗，而是一面血红的旗，上面绣着四个白色的大字：

“天下为公。”

“参军，”阿古珞走在旁边，看着那面旗，“这旗，是什么意思？”

“意思是，”沈砚看着远方，看着那片笼罩在烟雾中的中原，“以后，这片土地，不再属于皇帝，不再属于洋人，不再属于任何一个家族。”

“它属于天下。”

“属于每一个人。”

四月初，他们回到了哈密。

哈密城，已经空了。

奥斯曼人，罗刹人，还有那些洋鬼子，像蝗虫一样，把这里洗劫一空。

金子没了，粮食没了，连房子都被烧了。

但这座空城，却让沈砚感到一阵解脱。

没有了财富的诱惑，他的军队，变得更纯粹了。

“烧了它。”沈砚下令。

一把大火，烧掉了哈密城。

也烧掉了他们心中，最后一点对物质的留恋。

大军继续向东。

一路上，他们看到了人间地狱。

大炎朝廷虽然没了，但洋鬼子来了。

罗刹人在路上，用皮鞭抽打大夏的百姓，让他们去修铁路。

奥斯曼人在河边，用枪指着大夏的百姓，让他们跳进河里捞金子。

那些百姓，像牲口一样，被驱赶着，被屠杀着。

看到岳家军，他们不敢靠近。

他们以为，又是来抢粮的兵。

“乡亲们，”沈砚让队伍停下，他坐在轮椅上，对着那些惊恐的百姓，大声喊道，“我们不是兵。我们是大夏的义军。”

“我们是来杀洋鬼子的！”

“我们是来救你们的！”

百姓们，看着那面血红的“天下为公”旗。

看着那些衣衫褴褛，却眼神坚定的士兵。

他们哭了。

跪在地上，磕头。

“活菩萨啊……”

“救救我们吧……”

沈砚看着他们，心如刀绞。

他跳下轮椅，跪在地上，对着百姓，磕了三个头。

“是我来晚了。”

“让大家受苦了。”

“从今天起，跟着我。”

“有我沈砚一口饭吃，就有大家一口饭吃。”

“有我沈砚一条命在，就有大家的活路在！”

那一刻，十几万大军，和几万百姓，哭成一片。

不再是军队和百姓。

而是一个大家庭。

一个苦难深重的，大夏的家庭。

四月十五，兰州城下。

这座沈砚曾经打下来的城，现在，成了洋人的堡垒。

罗刹人，驻守在这里。

他们架起了机关枪，架起了大炮。

等着沈砚来送死。

沈砚没有攻城。

他让百姓，坐在阵前。

让那些被洋人折磨得半死不活的百姓，坐在阵前。

然后，他让天工阁的工匠，把新造的武器，推了出来。

不是火炮，不是地雷。

是一种奇怪的管子。

很多管子，绑在一起。

“这是‘排枪’。”沈砚对士兵们说，“不用瞄准，不用技巧。只要扣动扳机，就能喷出几十颗子弹。”

“这东西，能扫平一切。”

战斗，开始了。

没有冲锋，没有厮杀。

只有一排排的排枪，在怒吼。

子弹，像雨点一样，泼向兰州城。

罗刹人的机关枪，根本挡不住。

他们的子弹，一颗一颗地打。

而岳家军的子弹，是一片一片地飞。

城墙，被打成了筛子。

罗刹人，被打成了碎片。

沈砚坐在轮椅上，看着这场屠杀。

他心里，没有快感。

只有悲哀。

悲哀这些洋人，为什么非要来这里送死。

悲哀这片土地，为什么总要流这么多血。

兰州城，又拿下来了。

但这一次，沈砚没有进城。

他让百姓先进去。

让他们，去吃城里剩下的粮。

去穿城里剩下的衣。

他去城外的山上，看着。

看着那些欢呼雀跃的百姓。

看着那些终于有了笑容的孩子。

他知道，他做对了。

复国，不是为了那把龙椅。

而是为了这些笑脸。

“参军，”阿古珞走过来，“我们接下来，去哪儿？”

“去京城。”沈砚说，“去把那个卖国的朝廷，彻底埋了。”

“可是，京城现在有几十万洋鬼子。我们这点人，打不过。”

“打不过，也要打。”沈砚看着东方，“因为，那里是中原的心脏。”

“那里，有我们的根。”

“我们要把根，挖出来。”

“洗干净。”

“重新种下去。”

五月初，大军抵达黄河边。

河水，黄得像血。

对岸，就是中原。

就是那个曾经繁华，现在却满目疮痍的中原。

沈砚站在河边，看着对岸。

他看到了洋人的军营，看到了洋人的军舰。

他也看到了，无数大夏的百姓，被驱赶着，在修堡垒，在挖战壕。

他们，在为敌人，挖自己的坟墓。

“阿古珞，”沈砚说，“我们要渡河。”

“怎么渡？没有船。”

“用身体。”沈砚脱下鞋子，挽起裤腿，“我第一个过。我腿瘸，走得慢。你们跟在我后面。用身体，趟出一条路来。”

“不行！”阿古珞拦住他，“太危险了！水流这么急，你会被冲走的！”

“我必须第一个过。”沈砚推开她，“我是参军。我不先死，谁先死？”

“如果我都过不去，那这场仗，就不用打了。大家散了吧，回家等死。”

沈砚拄着拐杖，一步一步，走进了黄河。

冰冷刺骨的河水，瞬间淹没了他的大腿。

他咬着牙，继续往前走。

一步，两步，三步。

水，淹到了他的腰。

他摇摇晃晃，几乎要倒下。

但他没有停。

岸上，十几万人，看着他。

看着这个瘸腿的将军，用生命，在为他们趟路。

“过河！”

“过河！”

“过河！”

不知是谁喊了一声。

十几万人，脱下衣服，挽起裤腿，跟着沈砚，冲进了黄河。

那一刻，黄河，不再是天堑。

它是大夏的血脉。

它在咆哮，在怒吼，在迎接它的儿女回家。

沈砚终于爬上了对岸。

他趴在泥地里，大口大口地喘着气。

他回头，看着那滚滚的黄河。

看着那些还在水里挣扎的百姓。

他笑了。

笑得眼泪都出来了。

“大夏，”他在心里说，“你看看你的儿女。”

“他们，有多么了不起。”


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