第一章：噩梦与枪口

“轰！轰！轰！轰！”巨大的爆炸声把杨林的耳朵震得嗡嗡作响。

不是耳鸣。是刚才那场爆炸的回音，混着哭喊、金属刮擦和一种他从未听过的尖锐嗡鸣，一起塞满了他的脑袋。

他睁开眼，看见的是星空。

不对。

他猛地坐起来，后脑勺撞在硬土上。星空是真的——密密麻麻的星斗，亮得扎眼，银河像一条泼出去的牛奶。但他记得最后一刻：马王堆汉墓的临时仓库，那个疯子抱着铅盒往里冲，他扑上去，两人扭打，盒子弹开——

然后就是那些画面。

淞沪。战壕里堆着死人，雨水把血冲成粉红色的溪流。一个十七八岁的小兵，肠子流出来，还在喊娘。

南京。城墙下，刺刀挑着婴儿。

长沙。大火烧了三天三夜，天空是橘红色的，热浪舔着脸皮。

这些画面不是记忆。是他从未去过的地方，从未见过的惨状，却像刀刻斧凿一样硬生生楔进脑子里。每幅画面都带着声音、气味、温度。

“噩梦预演”——他脑子里跳出这个词。

冷。

他打了个哆嗦，低头看自己。作训服还在，深蓝色，左臂上有安保公司的徽标。腰间硬邦邦的——配枪还在，***，枪套扣得严实。他下意识摸向腰侧，手指触到一块温润的硬物。

玉璋。

汉代的玉璋，半个巴掌大，原本该躺在保险柜里。现在却在他贴身口袋里，微微发烫。

“操。”他吐出一个字，声音嘶哑。

四周是荒山。黄土坡一道连着一道，在月光下像巨兽的脊梁。风刮过来，带着土腥味和枯草的气息。远处有狼嚎，一声接一声，悠长凄厉。

他站起来，腿发软。左臂疼——撸起袖子一看，一道十几厘米的划伤，皮肉翻卷，血已经凝了，但边缘红肿。是搏斗时被碎玻璃划的。

得处理伤口。

但先得知道这是哪儿。

他往高处爬。土坡很陡，脚踩下去直往下滑。爬到坡顶，眼前豁然开朗——还是山，无穷无尽的山。但在正北方，山梁的轮廓线上，有个黑黢黢的墩子。

烽火台。

残破的烽火台，土坯已经塌了一半，像颗烂牙戳在山脊上。

杨林的心沉了下去。他在湖南长大，又在部队待过八年，走遍大半个中国。这种形制的烽火台，他只在一个地方见过实物——陕北。而且是保存极差、近乎遗址的那种。

手机没信号。

手表停了，指针卡在晚上十点二十三分——正是搏斗发生的时间。

他深吸一口气，强迫自己冷静。当兵时学的第一课：遇到绝境，先清点资源。

枪。***，弹匣满，备用弹匣一个，共24发。***在另一个口袋，旋上就能用。

玉璋。发热，原因不明。

口袋杂物：一包压缩饼干，两块巧克力，半瓶矿泉水，一盒创可贴，一小瓶碘伏，还有——他摸到一张硬纸片。

掏出来，借着月光看。

是张旧报纸的残片。边角发黄，铅字模糊，但还能辨认出几个标题：“沪上风云”“学界动态”，日期是“中华民国二十三年八月”。

1934年。

杨林的手开始抖。这是他上个月在旧货市场淘的，纯属好奇，顺手塞在作训服内袋当衬垫。

现在它成了一道催命符。

如果这是1934年——不，看星位、气温、植被，至少是深秋。如果真是那个年代，他身上任何一样东西，都能要他的命。

脚步声。

很轻，踩在枯草上，窸窸窣窣。

杨林瞬间趴下，滚到坡后。右手已经摸上枪柄，拇指顶开保险。动作完全是肌肉记忆——八年侦察兵，退伍后又干了五年高危安保，这些东西刻在骨头里。

三个人影从山沟里摸上来。

羊皮袄。破毡帽。肩上都扛着枪——老套筒，枪托油亮，一看就是老家伙。

杨林屏住呼吸。

三人停在坡下二十米处，围成一圈。一个蹲下，摸了摸地面。

“有脚印。”声音粗哑，陕北口音，“刚踩的，土还松着。”

“能是狼不？”

“狼用两条腿走路？”

三人散开，呈扇形往上搜。动作不算专业，但很谨慎，显然是常在山里走的人。

杨林脑子里飞快转。跑？地形不熟，跑不过。打？三支老套筒，射速慢，精度差，但他只有***枪，***没装，一开枪就暴露。

最关键是——这些人是谁？

民团？土匪？还是……

他想起那些烽火台。

一个念头冒出来，荒诞得让他想笑。但他笑不出来。

三人越来越近。十米。八米。

杨林做了决定。

他缓缓举起双手，从坡后站起来。

“别开枪！”他喊，用的是普通话。

三人同时举枪。枪口黑黝黝的，对准他胸口。

月光照清他们的脸。都是三十岁上下，面皮皴黑，眼眶深陷。中间那个脸上有道疤，从眉骨斜到嘴角，让整张脸看起来凶狠。

刀疤脸上下打量他，目光在他作训服上停了好几秒。

“跪下！”刀疤脸喝令，陕北话很重。

杨林没动：“同志，我是——”

“跪哈！”

旁边一个年轻点的，手抖得厉害，枪管都在晃。杨林盯着他的食指——扣在扳机上，压得发白。

危险。

杨林开始往下蹲，动作极慢，双手始终保持可见。

“我从南边来，”他试着解释，“找——”

枪响了。

不是走火。是那年轻人太紧张，手指一紧，老套筒轰然喷火。

杨林脑袋往右一偏。

子弹擦着左耳飞过去，灼热的气流烫得耳廓生疼。枪声在山谷里炸开，回声隆隆。

“栓子！你弄甚！”刀疤脸怒吼。

年轻人脸都白了：“额、额不是故意的……”

杨林心脏狂跳，但脸上没动。他保持着半蹲的姿势，眼睛盯着刀疤脸。

刀疤脸走过来，枪口顶住杨林额头。枪管还是烫的，带着硝烟味。

“说，”刀疤脸一字一顿，“姓甚？哪搭来的？这身皮哪来的？”

杨林闻到对方身上的味道——汗臭、旱烟、羊膻味混在一起。

“杨林。”他说，“湖南人。这衣服……是工厂发的工装。”

“工装？”刀疤脸冷笑，“你当额是瓜子？这料子，这针脚，额见都没见过。”

他伸手去摸杨林腰间。

杨林肌肉绷紧，但没反抗。

刀疤脸摸到了枪套。他愣了下，猛地掀开杨林衣襟。

***手枪露出来。黑色枪身，工程塑料握把，在月光下泛着冷光。

三支老套筒瞬间全顶上来。

“这是甚？”刀疤脸的声音变了调。

“防身的。”杨林说。

“防身？这铁疙瘩，额都没见过！”

“缴获的。”杨林急中生智，“从日本人手里缴的。”

刀疤脸死死盯着他。几秒钟，长得像几年。

终于，刀疤脸退后半步。

“绑哈。”他说。

另外两人上来，用粗麻绳把杨林双手反绑在背后。绳子勒进肉里，磨得生疼。搜身很粗鲁——口袋里的压缩饼干、巧克力、水瓶全被掏出来，扔在地上。玉璋没被发现，它贴在内袋，被作训服的厚布料遮着。

刀疤脸捡起那半瓶矿泉水，拧开，闻了闻，又对着月光看。

“水还清亮。”他嘀咕。

“队长，这人咋处理？”栓子问，声音还在抖。

刀疤脸没立刻回答。他走到杨林刚才趴的地方，蹲下，仔细看脚印、压痕。又抬头看烽火台的方向。

“带回村。”他站起来，“明早送区里。”

“万一是奸细……”

“奸细会一个人跑到这荒山野岭？还穿这么扎眼的衣裳？”刀疤脸踹了栓子一脚，“脑瓜子让驴踢了？”

栓子不敢吭声。

杨林被推着往前走。下山的路更难走，绑着手，平衡难保持，他摔了两跤。没人扶，刀疤脸就在后面盯着。

走到山沟底，杨林回头看了一眼。

烽火台立在远处山脊上，像一个沉默的哨兵。月光给它镀了层银边。

狼嚎又响起来，这次很近，仿佛就在山沟另一头。

刀疤脸骂了句脏话，推了杨林一把。

“快走！这地方晚上有狼群。”

三人押着杨林，深一脚浅一脚往沟外走。杨林左臂的伤口被绳子磨到，又开始渗血。血顺着小臂往下淌，滴在黄土上。

他脑子里又闪过那些画面。

战壕。城墙。大火。

还有玉璋的烫。

这不是梦。

他咬紧牙关，把涌到喉咙口的恐慌压下去。

得活下去。

不管这是哪儿，不管这是哪一年。

先活下去。


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