四

夜来得很快。

老李没开灯，就着炉灶里最后那点暗红的炭火，烧了一壶水。水开了，咕嘟咕嘟地顶着壶盖，白汽一股一股地往上冒，在昏暗的屋里聚成一团蒙蒙的雾。他把水灌进热水袋，橡胶的，外头套着碎布缝的套子，已经洗得发白，边角露出里头暗红色的橡胶。

“阿黄，过来。”他坐在床沿，拍了拍身边的位置。

阿黄跳上床——它平时是不被允许上床的，老李说狗有狗窝，床是人的地方。可今晚老李让它上来了。它小心地踩了踩，在床尾找了个地方，蜷成一团，但头还昂着，眼睛在昏暗中亮晶晶的，看着老李。

老李把热水袋塞进被窝，在脚头的位置。然后他掀开被子，躺进去，又拍了拍身边：“来，睡这儿。”

阿黄犹豫了一下，慢慢地挪过去，在离老李一只手臂远的地方趴下。被窝里很暖，热水袋的温度透过薄被传过来，还有老李身上那股熟悉的、混合着烟草和药膏的味道。它把鼻子凑过去，嗅了嗅，打了个小小的喷嚏。

老李笑起来，胸腔里发出嗡嗡的声音，那笑声很快又被咳嗽打断。他侧过身，面对着阿黄，手从被窝里伸出来，搭在它背上。那手很瘦，骨头硌人，但掌心是暖的。

“冷吗？”他问。

阿黄用脑袋蹭了蹭他的手心。

不冷。有你在，就不冷。

这话它说不出来，但它用动作说了。老李似乎听懂了，手指慢慢地、一下一下地梳着它背上的毛。从头顶，到脖颈，到脊背，到尾根。阿黄舒服地眯起眼，喉咙里又发出那种呼噜呼噜的声音，身子软下来，完全贴在了老李身侧。

屋里很静。远处有野狗在叫，一声，两声，凄厉地划破夜空。风从窗户缝里钻进来，呜呜地响，像谁在哭。炉灶里的炭火彻底暗下去了，只剩下一点暗红色的余烬，在灰里明明灭灭。

“阿黄，”老李忽然开口，声音在黑暗里显得格外清晰，“我要是……要是不在了，你就去东街，找刘婶。她家是开小卖部的，门口挂个红招牌，玻璃柜里摆着花花绿绿的糖。你认得路吗？从咱们这儿出去，往右拐，过两个胡同口，再左拐，走到头就是。刘婶心善，你蹲在她门口，她会给你的……”

他停住了，深吸了一口气，那气息在胸腔里拉扯，发出破风箱一样的声音。阿黄抬起头，在黑暗里看着他。老李的眼睛是睁着的，望着黑黢黢的房梁，那里什么也没有，只有经年的蛛网，在从窗户漏进来的微光里，像一片片灰色的影子。

“她会给你吃的，”老李继续说，声音更低了，低得像是说给自己听，“馒头，粥，说不定还有肉骨头。她家有条大黄狗，叫旺财，脾气好，不咬人，你去了，跟它做个伴……别打架，啊？好好吃饭，天冷了找个暖和的地方趴着，别在风口里睡……”

阿黄听不懂“不在了”是什么意思，但它听出了老李声音里的东西。那东西让它不安，让它心里发慌。它爬起来，用湿漉漉的鼻子去碰老李的脸。脸上是湿的，冰凉。

老李没动，任由它舔。舔掉了左脸的，右脸又有新的淌下来，咸咸的，涩涩的，流进嘴角，又流进脖子里。

“傻狗，”他说，声音哑得厉害，“哭什么，我又没死。”

可他自己也在哭。阿黄知道，那滚烫的、咸涩的液体，是从他眼睛里流出来的。它不懂人为什么会流这种水，但它记得，去年春天，老李看着那张麻花辫女人的照片，看着看着，也会流这种水。那时候，它也是这样，舔掉那些水，然后老李就会抱住它，把脸埋进它脖子里的毛，很久很久都不说话。

现在，老李又抱住了它，抱得很紧，紧得它有点喘不过气。可它没挣，反而更紧地贴过去，用自己热乎乎的身子，去焐老李冰凉的手，冰凉的脚。

“阿黄啊，”老李的声音闷在它毛发里，嗡嗡的，“你得记着，东街，刘婶，红招牌。记住了吗？东街，刘婶……”

他一遍遍地重复，像在念一个咒，一个能让他安心的咒。阿黄听着，耳朵竖着，眼睛在黑暗里睁得大大的。它不知道什么是东街，不知道什么是刘婶，不知道什么是红招牌。但它记住了这个声音，记住了老李说这话时，胸腔里那沉沉的、颤抖的震动。

记住了，就忘不掉了。

五

第二天，老李起得更晚了。

日头都爬过窗棂，明晃晃地照在堂屋的地上，他才从床上坐起来。又是一阵撕心裂肺的咳，咳得整个人蜷成一团，背脊剧烈地起伏，像狂风里一片快要散架的破帆。

阿黄早就醒了，一直蹲在床边守着。等老李咳完了，喘着气，靠在床头，它才跳下床，跑出去，很快又跑回来，嘴里叼着那件洗得发白的蓝布外套。

老李慢慢地穿上外套，扣子扣错了一个，他也没发现。下了床，趿拉着鞋，走到外屋。灶膛是冷的，锅是空的。他站了一会儿，像是不知道该干什么，然后慢慢地走到水缸前，舀了一瓢水，倒进锅里，蹲下身，从灶膛边摸出火柴盒。

手抖得厉害。划第一下，火柴断了。划第二下，没着。划第三下，嗤啦一声，火苗蹿起来，却在递向柴禾时，被一阵突如其来的咳嗽吹灭了。

阿黄急得呜呜叫，围着灶台打转。它看看老李，看看火柴，又看看灶膛里的冷灰。然后它转身跑出堂屋，很快又跑回来，嘴里叼着一小把枯叶——是昨天从院子里叼进来的，它总喜欢把落叶叼到老李的藤椅下，堆成一小堆，像是给老李铺的软垫。

老李看着阿黄嘴里的枯叶，愣了一下，然后明白了。他接过枯叶，塞进灶膛，又划了一根火柴。这次，火苗舔上枯叶，轰地一下燃起来，橘红色的光映亮了他苍白的脸。他赶紧添上细柴，等细柴也燃旺了，再架上粗柴。

火生起来了。锅里的水慢慢地热了，发出细微的响声。

老李蹲在灶前，看着跳跃的火苗。火光在他脸上明明灭灭，把他眼角的皱纹，嘴角的沟壑，都照得深深浅浅。他看着火，看了很久，然后忽然伸出手，从灶膛边的一个砖缝里，抠出一个东西。

那是个铁盒子，扁扁的，方方的，外面裹着厚厚的油纸，用麻绳捆得紧紧的。油纸已经被熏得发黑，边角都脆了，一动就往下掉渣。

老李把铁盒子抱在怀里，用袖子擦了擦上面的灰，然后慢慢地、一层一层地解开麻绳，剥开油纸。铁盒子露出来，是那种老式的饼干盒，红底，上面印着穿旗袍的美人，美人的脸已经模糊了，只剩下一个轮廓。

阿黄凑过来，好奇地嗅了嗅盒子。一股陈年的、混合着铁锈、纸张和樟脑的味道。

老李没赶它。他打开盒子。盒子里没有饼干，只有一沓用橡皮筋捆着的信纸，几封边角发黄的信封，还有一张照片——不是墙上那张黑白照，是彩色的，尺寸很小，上面是老李和一个年轻的女人。老李穿着军装，戴着军帽，很精神；女人扎着麻花辫，穿着碎花衬衫，笑得眉眼弯弯。两人站在一棵开满花的树下，背后是灰扑扑的营房。

阿黄认出了那个女人。是墙上照片里那个，可这张照片里的她，颜色是鲜亮的，脸颊是红润的，眼睛里像是盛满了光。老李也很不一样，腰杆挺得笔直，脸上没有这么多皱纹，头发是黑的，密密实实地盖在头上。

老李拿起那张彩色照片，用指腹轻轻地摩挲。他的手指很粗糙，长着厚厚的老茧，摩挲在光滑的照片上，发出细微的沙沙声。

“这是你妈，”他对阿黄说，声音很轻，像怕惊扰了什么，“不对，不是你妈，是你……唉，跟你说这个干啥，你又不懂。”

他把照片放下，拿起最上面那封信。信封是牛皮纸的，上面用钢笔写着地址，字迹很娟秀。老李抽出信纸，信纸已经发黄发脆，折痕处快要断裂了。他小心翼翼地展开，就着灶膛里的火光，一个字一个字地看。

阿黄趴在他脚边，仰着头看他。老李看信的样子很专注，嘴唇微微动着，像是在默念。火光跳跃着，在他脸上投下晃动的影子，那些影子随着火焰的跳动，一会深，一会浅。看着看着，他脸上浮起一种很柔和的神色，嘴角甚至微微地翘起来，可那笑容还没来得及完全展开，就又僵住了，然后慢慢地垮下去，垮成一种更深的、更沉重的悲伤。

一滴水，砸在信纸上，洇开一小团深色的湿痕。

老李慌忙用袖子去擦，可越擦，湿痕越大，纸也越发脆。他不敢擦了，把信纸拿远了些，仰起头，深深地吸了一口气，又缓缓地吐出来。灶膛里的火噼啪一声，爆出一个火星子，溅出来，落在他脚边的地上，很快暗下去，变成一点灰。

“阿黄，”老李低下头，看着它，眼眶是红的，“你妈……不，是她。她走的时候，也是秋天。也是这么冷的天，风呼呼地刮，刮得满院子都是叶子。她躺在医院里，瘦得只剩一把骨头，手冰得跟铁似的。我握着她的手，我说，秀英，你别怕，我在呢。她看着我，看了很久，然后笑了一下，说，我不怕，我就是……舍不得你。”

他把信纸折好，放回信封，又拿起另一封。这封信的纸张新一些，字迹也潦草一些。他看着，看着，忽然笑出声，可那笑声比哭还难听。

“这封是我写的，”他说，“我在部队里写的。那会儿刚结婚没多久，想她想得不行，夜里站岗，看着月亮，就想着她在家里干什么，是不是也在看月亮。我就给她写信，写我们训练，写我们吃饭，写我们班长娶了个漂亮媳妇……什么都写，写满了三张纸，可寄出去的时候，又觉得写得太啰嗦，怕她嫌烦。”

他把信贴在胸口，闭上眼睛。灶膛里的火渐渐弱下去，光暗了，屋里又陷入那种半明半暗的昏沉。只有铁盒子里的信，在微弱的光线下，泛着陈旧的、温润的黄色。

“后来她回信，说，不啰嗦，她就爱看。她说她把我写的信都收在一个盒子里，等将来老了，眼睛花了，就让我念给她听，她听着，就能想起我年轻时候的样子。”老李的声音越来越低，低到最后，几乎听不见了，“可她没等到老……我也没等到……”

阿黄听不懂这些长长短短的话，但它听懂了老李声音里的痛。那痛是沉甸甸的，压得人喘不过气，从老李的胸腔里漫出来，弥漫在整个昏暗的、飘着柴火味道的屋子里。它爬起来，把前爪搭在老李膝盖上，伸出舌头，轻轻地舔他的手。

老李睁开眼，看着它，看了很久。然后他放下信，把阿黄抱进怀里，脸埋进它颈侧厚实的毛里。

“阿黄啊，”他闷声说，声音是破碎的，“我就剩你了……我就剩你了……”

阿黄一动不动地让他抱着，任他滚烫的眼泪渗进自己的毛发。它不懂什么叫“就剩你了”，但它知道，老李很难过，比看着照片时还要难过，比咳嗽时还要难过。它不知道该怎么办，只能更紧地贴着他，用自己温热的、有规律的心跳，去应和着老李那急促的、破碎的呼吸。

锅里的水开了，咕嘟咕嘟地响，水汽顶得锅盖噗噗地跳。可老李没动，阿黄也没动。他们就那样抱着，在灶膛前，在渐渐熄灭的火光里，在满屋子陈旧的信纸和眼泪的味道里，抱了很久，很久。

直到锅里的水烧干了，锅底传来焦糊的味道。

六

水烧干了，锅底糊了厚厚的一层。

老李这才惊醒似的，松开阿黄，慌忙站起来去掀锅盖。蒸汽轰地扑了他一脸，他别过头，咳嗽起来，一边咳，一边手忙脚乱地往锅里添水。冷水浇在烧红的锅底上，刺啦一声，腾起更大的蒸汽，混着焦糊味，弥漫了半个屋子。

阿黄被蒸汽呛得打了个喷嚏，往后躲了躲，但眼睛还盯着老李。老李咳得弯下腰，扶着灶台，肩膀一耸一耸。等那阵咳嗽过去了，他才直起身，拿起锅铲，用力去刮锅底焦黑的糊嘎巴。铁铲刮在铁锅上，发出刺耳的、让人牙酸的声音。

刮了半天，只刮下一些黑渣。锅底留下一圈深深的焦痕，像一块丑陋的伤疤。

老李看着那口锅，看了很久，然后忽然举起锅铲，狠狠地砸在锅沿上！

“哐当——！”

一声巨响，在寂静的屋里炸开。铁锅在灶台上震动，嗡嗡作响。阿黄吓得往后一跳，浑身的毛都竖起来，喉咙里发出低低的、警戒的呜咽。

老李也愣住了。他举着锅铲，维持着那个姿势，胸脯剧烈地起伏，眼睛死死地盯着那口锅，像是盯着一个不共戴天的仇人。灶膛里最后一点余烬的光映在他脸上，那张脸是扭曲的，狰狞的，布满了一种阿黄从未见过的、近乎绝望的愤怒。

然后，那愤怒像潮水一样退去，迅速地退去，退得干干净净，只留下一片更深的、更无力的苍白。锅铲从他手里滑落，哐当一声掉在地上，滚了两圈，停在阿黄脚边。

老李慢慢地蹲下身，蹲在那口糊了的锅前，抱着头，肩膀开始颤抖。一开始是轻微的，压抑的，然后越来越剧烈，最后变成了嚎啕。那哭声嘶哑，破碎，像受伤的野兽在深夜里哀嚎，混着压抑不住的咳嗽，在空荡荡的屋里回响。

“秀英……秀英啊……”他哭喊着，一遍又一遍，喊那个阿黄只在照片里见过的名字，“我把锅烧糊了……你走了，我连锅都烧不好……我什么都做不好……我护不住你，我也护不住自己……我连口饭都做不熟了……”

阿黄吓坏了。它从未见过老李这样。老李也会难过，也会看着照片发呆，也会在夜里叹气，可他从来没有这样哭过，这样撕心裂肺地、像要把五脏六腑都哭出来一样地哭。它急得围着他打转，用鼻子去顶他的胳膊，用爪子去扒拉他的腿，喉咙里发出呜呜咽咽的声音，像是在安慰，又像是在跟着一起哭。

可老李听不见。他沉浸在自己的悲伤和绝望里，哭得浑身发抖，哭得喘不过气，哭得额头抵在冰冷的灶台上，眼泪鼻涕糊了一脸。

阿黄停了下来。它蹲坐在老李面前，看着这个哭泣的老人，看了很久。然后，它慢慢地、试探地，伸出舌头，舔了舔老李脸上纵横的泪水。

咸的，苦的，滚烫的。

老李的哭声顿了一下。

阿黄又舔了一下，轻轻地，小心翼翼的，像在舔舐一道很深的伤口。

老李慢慢地抬起头。他的眼睛是红肿的，脸上全是泪痕，头发乱糟糟地贴在额头上，看起来狼狈极了，可怜极了。他看着阿黄，阿黄也看着他，琥珀色的眼睛里映着灶膛里最后一点微光，清澈，专注，全心全意。

“阿黄……”老李喃喃地叫了一声，声音嘶哑得不成样子。

阿黄“呜”地应了一声，把头凑得更近，用湿漉漉的鼻子去碰老李的鼻尖。

老李愣愣地，任由它碰着。然后，他忽然伸出双臂，把阿黄紧紧地、紧紧地搂进怀里。那力道大得惊人，勒得阿黄有点疼，但它没挣扎，只是顺从地趴着，下巴搁在老李瘦骨嶙峋的肩膀上。

“对不起……”老李把脸埋在阿黄的毛发里，声音闷闷的，带着浓重的鼻音，“对不起，阿黄……吓着你了……我不该……我不该……”

他说不下去了，只是更紧地抱着阿黄，像是抱着最后一块浮木，抱着这冰冷人世里最后一点温暖。阿黄感到有温热的液体，又一次渗进自己的毛发，沿着皮肤，慢慢地流下去。但这次，老李没有哭出声，他只是紧紧地抱着它，身体微微地颤抖，像一片秋风里最后挂在枝头的叶子。

屋里彻底暗下来了。灶膛里的火完全熄灭了，只剩下一点暗红色的灰烬，在黑暗里苟延残喘。焦糊的味道还没散尽，混合着眼泪的咸涩，和陈年信纸的陈旧气息，漂浮在空气里。

窗外，风还在刮，呜呜地，一阵紧过一阵。远处谁家的狗又叫了两声，很快又沉寂下去。夜，深了。

老李抱着阿黄，不知过了多久，才慢慢地松开手。他撑着灶台，慢慢地站起来，腿有些麻，踉跄了一下。阿黄立刻站起来，用身体顶住他的腿，不让他摔倒。

“没事……”老李拍拍它的头，声音疲惫得像刚跑完很远的路。他摸索着，找到火柴，划亮一根。微弱的光晕亮了一小片黑暗，照亮了他红肿的眼睛，和脸上未干的泪痕。他端着那一点光，慢慢地走到墙边，拉了一下灯绳。

“啪。”

昏黄的电灯光洒下来，照亮了满屋的狼藉：打翻的锅铲，糊了的铁锅，散落在地上的枯叶，还有那个打开的铁盒子，里面发黄的信纸露出一角。

老李看着这一切，看了很久，然后长长地、深深地叹了一口气。那叹息沉甸甸的，像一块石头，砸在寂静的夜里。

他弯腰，捡起锅铲，放回灶台边。又拿起铁锅，看了看锅底那圈焦痕，摇了摇头，把锅放到一边。然后，他走到那个铁盒子前，蹲下身，把散落的信纸一张张捡起来，按顺序叠好，放回信封，再把信封小心地放回铁盒，盖上盖子，用油纸包好，麻绳捆紧。

最后，他把铁盒子重新塞回灶膛边的砖缝里，还用手按了按，确保它藏得严严实实。

做完这一切，他直起身，拍了拍手上的灰。转过身，看见阿黄还蹲在原地，仰着头看着他，眼睛在灯光下亮晶晶的，像两汪清澈的泉水。

“饿了吧？”老李问，声音已经平静了许多，虽然还带着浓重的鼻音。

阿黄的尾巴动了动。

老李走到碗柜前，打开柜门。里面只有半个硬馒头，一小碟咸菜，还有小半碗中午剩下的、已经凝出油花的米粥。他拿出那半个馒头，掰碎了，放进阿黄的搪瓷盆里，又倒上一些开水，用筷子搅了搅，搅成糊糊。

“今天将就一下，明天……明天我去买点肉，给你熬骨头汤。”他把盆放到阿黄面前，摸了摸它的头，“吃吧。”

阿黄低下头，小口小口地舔着糊糊。糊糊没什么味道，还有点馒头的酸味，但它吃得很香，尾巴在身后慢慢地摇。

老李就站在旁边看着它吃，看了很久。然后，他走到水缸前，舀了一瓢冷水，咕咚咕咚灌下去大半瓢。冷水顺着喉咙流下去，冰得他打了个寒颤，但也压下了喉咙里那股灼烧般的痒。

他抹了抹嘴，走到门口，拉开门。

夜风呼地灌进来，带着深秋刺骨的寒。院子里，月光很亮，冷白冷白的，像一层霜，铺在满地的落叶上。那棵老槐树光秃秃的枝桠伸向天空，在风里微微地颤抖，发出呜呜的声响，像在哭泣。

老李站在门口，看着满院的月光和落叶，看了很久。阿黄吃完了糊糊，也走过来，蹲在他脚边，和他一起看着。

“明天，”老李忽然开口，声音很轻，但很稳，“明天我去趟卫生所。拿点药，打一针。不能……不能再这么下去了。”

他低下头，看着脚边的阿黄，伸手摸了摸它的头。

“我得活着，”他说，像是在对自己说，又像是在对阿黄说，“我得好好活着。为了你，我也得活着。”

阿黄仰起头，舔了舔他的手心。

月光下，一人，一狗，站在门口，影子被拉得很长，很长，一直投到院子中央，和满地的落叶，和那棵老槐树枯瘦的影子，融在了一起。

远处，传来隐约的鸡鸣。

天，快亮了。


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